DISE

Ismael González Arias




2-mayu-2020

Nun importa Djemaa El Fna, por más que lo quiera la ‘Guide Bleu’ y que lo diga la publicidá del aeropuertu. El ríu Ourika al fondo ábrese al valle, toma a la izquierda la pista seis mil, sigue la setecientos diciséis y aporta a Rhmate que fuera cuando antiguo villa noble qu’ellí xaz el rei Mutamid de Sevilla baxo la tierra marela de l’adoba, onde llegara a escribir «mullan les nubes con perenne llantu», como epitafiu, «la blanda tierra, oh tierra del exiliu, que del rei Ben Abbad cubres los restos», elexía del alma esmendrayada, lo cruel del abandonu de la tierra de suyo. Solu, enfermu, namás tornó a Sevilla na memoria y, de querer vela na llonxanza al norte siempre, el sol d’atapecida-y fendiera la mirada. Mutamid ciegu tenía cuanto menos un recuerdu per dientro, ye bien fácil sacar hestories de la memoria de les coses que nun se ye quién a veles. Prefiero mil palabres que contar enantes que la imaxen retenida -una elección que fice cuando mozu viaxando en Moratín el ‘Viaje a Italia’.
Como Mutamid ciegu, zarro los güeyos y vuelvo al recuerdu que llevo dientro y nun m’apetez más nada que crear otros nuevos y volver a Sevilla y a Cádiz, que son pa mi la Sevilla y el Cádiz de la mio memoria del futuru. Y, si acasu, a la playa d’Ítaca a la qu’aportó’l «home destreru que tanto de tiempu foi errante», a la casa escaecida de Nueva York na qu’escribió Walt Whitman el ‘Canto a mí mismo’, al Xerusalén visto dende’l monte los Olivales que dexó nos mios güeyos una acuarela de David Roberts… llugares onde tamién quiero volver y enxamás fuera.
Agora vivo esti encierru militarizáu en Mieres del Camín, tengo una cai peatonal ensin xente y ensín terraces y bien de magnolios si asomo a la ventana. Güel la cocina al café nel puntu de tomase y cuando echo de menos la Venecia que me resta na mirada tiro al salón, abro les ‘Lettres d’un voyager’ y voime pasu ente pasu con Armandine-Aurore Dupin a la Giudecca o póngome a lleer nel ‘Arde el mar’ de Gimferrer «es doloroso y dulce haber dejado atrás la Venecia en que todos para nuestro castigo fuimos adolescentes».
Un círculu de tiz ye la vida del que vuelve siempre a los paisaxes que triara y yo, por facer lo contrario, voi dime en nada y tendré de veme n’Ítaca, Nueva York, Xerusalén o Cádiz, que son al final el deséu más que’l sitiu.